Человеческая память с годами все больше и больше накаплиавает в свом хранилище разные сокровища и ненужные вещи. Многие покрываются пылью времении и теряют свою яркость, но стоит только пригладеться к ним, взять в руки и смахнуть пыль, воспоминания оживают, начинают переливаться разноцветными красками, освещая и другие, давно забытые события.
Память имеет удивительное свойство переносить нас во времени. Путешествуя в прошлом, мы можем встречать людей, уже ушедших из жизни. Слышать их голос, интонацию. Видеть черты лица, особенности фигуры. А если что и расплывается перед внутренним взором, то остается атмосфера, настроение и восприятие событий. И ощущаются они удивительно четко, но возможно, что и не без помощи фантазии.
Удивительны самые ранние, детские воспоминания. С каких лет человек начинает запоминать происходящее с ним? Наверное, лет с двух, но мне доводилось слышать и о более ранних воспоминаниях.
Но я хочу сказать о личном опыте. Мои родители жили в семье моего отца. Когда мне исполнилось три года, они уехали и стали жить отдельно, а у меня осталось несколько воспоминаний из тех времен, когда я жила с бабушкой и дедушкой. Значит, мне было меньше трех лет. Я могу ошибаться в хронологии событий, но как же меня греют эти младенческие, случайно оставшиеся в моей памяти минуты и часы!
Яркий, солнечный летний день, бабушка будит меня, одевает в какое-то нереальной яркости платье (и откуда, интересно, у меня уверенность, что его она сшила сама) и ведет меня на улицу. Мы подходим к железнодорожной станции и переходим на другую платформу, по высокому-высокому мосту. В то время мы жили в Кунцево, и дедушка работал на железной дороге машинистом. Очевидно, к нему мы и направлялись. Ступеньки на мосту были высокие и серые, вокруг было много людей, но я помню только ноги, ноги и мусор на ступеньках: брошенные билеты, семена растений, забившаяся в углы земля. И вдруг - чудо! Среди всего этого на одной из ступенек лежала оброненная кем-то таблетка. Такая завораживающе белоснежная, кругленькая и, главное, совсем рядом, только протянуть руку и она моя - сокровище. Рука уже почти касается ее, но тут я чувствую непреодолимую силу, тянущую меня вверх и строгий голос: "Не трогай, что ты всякую грязь подбираешь, нельзя этого брать". Какая досада, и слезы льются по щекам, а меня увлекает все выше и дальше от прекрасного сильная и теплая рука, на которой приходится практически висеть.
Я была единственным поздним ребенком в семье и, очевидно, очень избалованным, с последствиями чего мне приходится бороться и сейчас. А тогда это не замечалось, и все воспринималось, как должное.
На кухне, на вбитом в стену гвозде висел дедов ремень. Как-то, очевидно, после прочтения сказки о мертвой царевне, в которой были слова, что жених сыскался ей - королевич Елисей, я стала достовать бабушку, совершенно естественным в моем возросте вопросом: “А где мой жених?”. Тогда она, взяв меня за руку, подвела к ремню и строго глядя в глаза сказала: ” Вот твой жених, запомни”. И я запомнила. И потом еще частенько помню слова: ”Ну-ка, где твой жених? Давай его сюда.” Правда, чем были вызваны эти слова, память не сохранила.
И еще интересно, по каким критериям память отбирает то, что нужно сохранить более бережно, а что отложить, так далеко, что и не вспомнить теперь.
|
|
|
|
Поделись историей с друзьями в социальных сетях!
|
|
